El Dolor

EL DOLOR

¿Puedo hablar sobre el dolor?

¿Puedo, me dejan, hablar del mío,

dolor de mundo?

El miedo,

¿no se hace terror en el que mira

y se aleja trasnformándolo en suyo?.

El mundo es un lugar de muerte y frío

y no valen las metáforas, !ahh¡, sí,

no valen más,

festejadores de la espuma

y el carnaval en orden.

Se esfumaron las calesitas porque alguien

las prohibió,

¡ahh!, sí, sí, las prohibieron cuando Jesús

se mareó y vomitó sangre y escupió por el costado

la sortija del perverso calesitero.

¡Por Dios!, dónde estabas entonces

cuando mi cara de espanto, esa, la que en la calle

aleja a la gente;

duraznos y peras en maceración

un par de plumas idénticas a la noche.

Mi sueño es el del sin rostro

siempre ahí, inmóvil, paciente

con todo el horror del mundo en sus facciones

blancas espesas como la bruma

indefinidas y por siempre blancas.

Pero, ¡Dios!, yo estoy rojo y azul,

me observo y examino como un forense alcoholizado,

y me despierto sin dormir aún

y ¡ahh!, soy rojo otra vez,

soy dolor atrapado entre cinismos

porque ¿me dejan hablar de mi dolor?

¿puedo, entre tanta muerte,

mientras Jesús sigue escupiendo sangre

desde la calesita que gira y lo clava todavía

con goce mayor y centrífugo?.

Qué es mi dolor sino el mundo,

la calesita, el color rojo, Jesús escupiendo

las pocas espinas que le dejaron, la vigilia,

los vecinos inquisidores

la gorda que mide, día a día, mi cuerda,

las sombras sin rostro

espesas brumas frías

galería inútil de bronces

medallas

mitos

murallas

y medallones de menta.

¡Ahh, soy el Dios de las cenizas

y las piedras oscuras !

El mundo es un dolor como el mío,

un dolor así

tan antigüo como el egoísmo de las momias.

¡ Brindemos !. ¡ Ahh, sí !,

y escupamos entonces tranquilos al cielo.

Conrado Yasenza